RALANDO A LÍNGUA

“Os poetas  místicos são filósofos doentes,

E os filósofos  são homens doidos”

(Fernando Pessoa. In: Ficções do interlúdio )

Para meu   irmão  Raimundo  Venceslau  dos Santos

O que sabem as flores  e as árvores a meu respeito?

Gritei: valei-me  Santa Bárbara  na hora do aguaceiro.

Sonhei com um vago mistério, depois de ter visto o filme “Amor

À  morte, de Allan Resnais. O filme quase me enlouquece.

Quem me dera morar naquela aldeia!

Queridos leitores, nada do que  digo e escrevo, eu vivo.

Um garoto na rua me disse: “em vez  de chorar  minha mãe,

A polícia chora as deles  primeiro”. Foi a mais estranha de  todas as estranhezas

Que   ouvi um dia.

Olhando para seis  relógios passei  a noite toda.

Pulo do pensamento para as palavras.

Meu vizinho  colocou uma placa de natal em sua porta

E eu corro pelo corredor e saltito fazendo ginástica contando

/as letras  da placa. Com uma dor no corpo  penso que tenho doenças

/de novas ideias. Tresvariando   vi a figura dele.

Quero  qualquer coisa para me acordar, para  não ter que me deixar

/de novo. Um cego para na calçada e me olha.

O que é melhor, a tua  alegria ou a minha?

Escrito por Rosa Kapila às 16h00
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