diário de ROSA KAPILA

Meu coração ficou feliz quando li sua mensagem semana passada. Sexta-feira fiquei triste por não falar com vc. Agora li seu blog, Kerouac, Kerouac, ai, ai... nem sei o  que dizer.Foi uma pena não termos conversado dia 26/09, sexta vou chegar mais cedo, seis horas.

É um privilégio conviver, mesmo que brevemente com vc. poetisa. 

 Leila Sales (Estácio Madureira)

Carta de Naiana Cardoso Silva para Rosa Kapila

Oi flor como vai? tudo bem com vc.? espero q sim... desculpe eu ñ ter entrado mais em contato foi muita correria e a falta de tempo tendo q dar conta de trabalho e estudo tudo estava dificil...querida quero te dizer q estou encantada com o seu livro... nossa q maneira espetacular de escrever...as situações do cotidiano retratadas de forma tão marcante e original  q e eu leio e releio e ñ quero parar nunka... porq a cada nova leitura parece q vou crescer como leitora...tive observando pontos bem característicos na obra q me intrigaram bastante...notei q vc usa em "caixa alta" palavras e expressões q a medida q fui enumerando fui notando q elas podem ou ñ ter uma ligação q serve para chamar a atenção da recepção(leitores) como algo ou um alerta e ainda pode ter um significado mais além ñ sei... e também quando vc as usa isso se dá de forma recorrente porq dos 14 contos parece-me q só dois ñ tem isso e tem momentos q vc explica aquela palavra ñ pelo fato de estar em "caixa alta" mas simplesmente aquela palavra ou expressão destacada você fala,fala,fala dela e há outras q simplesmente elas estão só ali dakela forma...percebi q vc. é uma autora do lado surreal rsrsrrsrrs legal...gostei principalmente do primeiro(Cerejas do Himalaia) e do terceiro(caranguejos metálicos) eles retratam coisas um tanto inacreditáveis...esse seu surrealismo é extraordinário...acredito q o conto Pulso de lamê parece ser a centralidade da obra o fio condutor do surrealismo questionamentos  q marcam a narrativa vejo q parece uma teia q interliga todos dando respostas aos questionamentos mesmo q sejam fáticos... vc. é uma autora q questiona bastante da mais simples pergunta até a mais filosófica e me indago porq...sendo q ñ consigo perceber se seria para a recepção responder ou se suas citações e dissertações as respondem...minha kerida eu ñ sei se tudo isso q eu lhe escrevi traz realmente pelo menos um pouco do q seja a sua obra...mas espero q vc veja q eu li e estou muito feliz por ter tido o prazer de ler e de conhecer vc q agora mais do q nunka receberá meu carinho e minha admiração...bjos e abraços...Na. 

(Naiana Cardoso da Silva – aluna  de Letras da UFPI  (Universidade Federal do Piauí – em Teresina), estudiosa de minha  obra. Naiana atualmente  faz uma Desconstrução de  meu  livro  Pulso  de Lamê, publicado em 1988  - editora Imago, Rio /RJ )

“EL  CONDOR  PASSA”

“O poeta  não deve atravessar um intervalo com um passo

quando pode atravessá-lo  com um salto.”

(Joseph Joubert )

Depois de tanto sofrer e vaguear eu consigo atravessar o acaso.

Amanhã  viverei comigo e  entenderei a delícia  das alturas.

Calo-me e escuto-me.

Escuto  Janis Joplin como se ouve um self

Janis  é um dobrar  de floresta

A vida e o  tempo

Me respondo como eu quero

Janis parece uma cesta que pula/ uma fada  sobrevoando o Texas/

Janis é um  Trickster que só quer agitar as coisas/ pedra azule

Diferente de mim  que só  o papel e os livros conseguem saciar-me.

Duras como carne de pescoço

Em algum ponto inibimos  o futuro

Porque o  corpo se lembra

Porque  os ossos  se lembram

Porque as articulações se lembram

Vamos jorrar recordações.

SYLVIA PLATH

“Essa  morte era minha”

(Anne  Sexton)

Debaixo da árvore tipo um ser humano de nervos expostos

Li  o último  poema de Sylvia Plath

Encaracolada  em seu feto morto.

Sylvia  mata,  retalha e bebe  o sangue de alguns vivos.

Tanto prodígio... Tanto nada.

A morte preparada  em calda de maçã.

Preparada  nas vértebras de Ted

Preparada  em montanha de ovo gôro

Preparada  na inveja e calúnia de Anne Sexton

Preparada nas impurezas de sua mãe

Preparada  na mortalha de um anjo

Preparada em recheio folhudo empaçocado de agulhas

Preparada  para ironizar o vento

Preparada   para quebrar todos os manequins em seus casacos de pele.

Essa flor  desacordada e perdida  ondeia uma lua morta

Que fotografa o osso roído pelo cão  de Sylvia Plath

Enquanto ela recita Chaucer  às vacas.

Olho  para meu telefone  preto,  aquele que não tem voz.