Meu coração ficou feliz quando li sua mensagem semana passada. Sexta-feira fiquei triste por não falar com vc. Agora li seu blog, Kerouac, Kerouac, ai, ai... nem sei o  que dizer.Foi uma pena não termos conversado dia 26/09, sexta vou chegar mais cedo, seis horas.

É um privilégio conviver, mesmo que brevemente com vc. poetisa. 

 Leila Sales (Estácio Madureira)

Escrito por Rosa Kapila às 22h46
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Carta de Naiana Cardoso Silva para Rosa Kapila

Oi flor como vai? tudo bem com vc.? espero q sim... desculpe eu ñ ter entrado mais em contato foi muita correria e a falta de tempo tendo q dar conta de trabalho e estudo tudo estava dificil...querida quero te dizer q estou encantada com o seu livro... nossa q maneira espetacular de escrever...as situações do cotidiano retratadas de forma tão marcante e original  q e eu leio e releio e ñ quero parar nunka... porq a cada nova leitura parece q vou crescer como leitora...tive observando pontos bem característicos na obra q me intrigaram bastante...notei q vc usa em "caixa alta" palavras e expressões q a medida q fui enumerando fui notando q elas podem ou ñ ter uma ligação q serve para chamar a atenção da recepção(leitores) como algo ou um alerta e ainda pode ter um significado mais além ñ sei... e também quando vc as usa isso se dá de forma recorrente porq dos 14 contos parece-me q só dois ñ tem isso e tem momentos q vc explica aquela palavra ñ pelo fato de estar em "caixa alta" mas simplesmente aquela palavra ou expressão destacada você fala,fala,fala dela e há outras q simplesmente elas estão só ali dakela forma...percebi q vc. é uma autora do lado surreal rsrsrrsrrs legal...gostei principalmente do primeiro(Cerejas do Himalaia) e do terceiro(caranguejos metálicos) eles retratam coisas um tanto inacreditáveis...esse seu surrealismo é extraordinário...acredito q o conto Pulso de lamê parece ser a centralidade da obra o fio condutor do surrealismo questionamentos  q marcam a narrativa vejo q parece uma teia q interliga todos dando respostas aos questionamentos mesmo q sejam fáticos... vc. é uma autora q questiona bastante da mais simples pergunta até a mais filosófica e me indago porq...sendo q ñ consigo perceber se seria para a recepção responder ou se suas citações e dissertações as respondem...minha kerida eu ñ sei se tudo isso q eu lhe escrevi traz realmente pelo menos um pouco do q seja a sua obra...mas espero q vc veja q eu li e estou muito feliz por ter tido o prazer de ler e de conhecer vc q agora mais do q nunka receberá meu carinho e minha admiração...bjos e abraços...Na. 

(Naiana Cardoso da Silva – aluna  de Letras da UFPI  (Universidade Federal do Piauí – em Teresina), estudiosa de minha  obra. Naiana atualmente  faz uma Desconstrução de  meu  livro  Pulso  de Lamê, publicado em 1988  - editora Imago, Rio /RJ )

Escrito por Rosa Kapila às 22h38
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“EL  CONDOR  PASSA”

“O poeta  não deve atravessar um intervalo com um passo

quando pode atravessá-lo  com um salto.”

(Joseph Joubert )

Depois de tanto sofrer e vaguear eu consigo atravessar o acaso.

Amanhã  viverei comigo e  entenderei a delícia  das alturas.

Calo-me e escuto-me.

Escuto  Janis Joplin como se ouve um self

Janis  é um dobrar  de floresta

A vida e o  tempo

Me respondo como eu quero

Janis parece uma cesta que pula/ uma fada  sobrevoando o Texas/

Janis é um  Trickster que só quer agitar as coisas/ pedra azule

Diferente de mim  que só  o papel e os livros conseguem saciar-me.

Duras como carne de pescoço

Em algum ponto inibimos  o futuro

Porque o  corpo se lembra

Porque  os ossos  se lembram

Porque as articulações se lembram

Vamos jorrar recordações.

Escrito por Rosa Kapila às 15h22
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SYLVIA PLATH

“Essa  morte era minha”

(Anne  Sexton)

Debaixo da árvore tipo um ser humano de nervos expostos

Li  o último  poema de Sylvia Plath

Encaracolada  em seu feto morto.

Sylvia  mata,  retalha e bebe  o sangue de alguns vivos.

Tanto prodígio... Tanto nada.

A morte preparada  em calda de maçã.

Preparada  nas vértebras de Ted

Preparada  em montanha de ovo gôro

Preparada  na inveja e calúnia de Anne Sexton

Preparada nas impurezas de sua mãe

Preparada  na mortalha de um anjo

Preparada em recheio folhudo empaçocado de agulhas

Preparada  para ironizar o vento

Preparada   para quebrar todos os manequins em seus casacos de pele.

Essa flor  desacordada e perdida  ondeia uma lua morta

Que fotografa o osso roído pelo cão  de Sylvia Plath

Enquanto ela recita Chaucer  às vacas.

Olho  para meu telefone  preto,  aquele que não tem voz. 

Escrito por Rosa Kapila às 00h20
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Escrito por Rosa Kapila às 13h41
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